Ma Charente, où l’on roule les « r », n’offre rien d’aussi rude. Des peupliers sveltes, qui ont des grâces de jeunes filles, de doux aubiers, de petits bois pleins de noisetiers et, autour des mares, de hauts bosquets de joncs à la pointe desquels, comme de gigantesques élingues, demeurent posés, des heures durant, des papillons. »

L’artiste est double. Il est d’abord l’humble et patient suiveur inspiré des grands maîtres de la Renaissance. Celui dont la création est enfantée dans la pure traditions des savoir-faire. Broyage des pigments, cuisson des vernis et préparation de la toile participent ainsi de ces natures mortes. Paisibles et intimistes, ces images disent le geste contenu, poursuivent le récit d’un art vieux de quelques siècles.

Mais, chez l’autre Grare, celui des plans d’eau et de la nature, la main de l’artiste autonome et audacieux bouscule les protocoles et s’invente avec gourmandise un vocable des couleurs et des techniques tout à fait inédit. Gouache, aquarelle, huile se rencontrent sur le carton, le papier ou la toile et semblent s’entendre sur le terrain vibrant des jeux d’eau illusoires.

Comme la Dronne qui me pardonne tout, je décris les méandres avant d’inscrire le mot « fin » à ces pages emplies d’Elle. je vais un peu la longer jusqu’à la route des platanes encore verts ; machinalement j’arrache un gros roseau près des nymphéas, le taille en biseau, comme un manche de gaule, le perce de trous, sept comme le veut la légende, et, modeste et moderne dieu Pan, satyre et bouc en moins, j’affecte de tirer des sons de ma flûte improvisée. Et miracle de la Dronne, j’entends, j’entends nettement à mes oreilles au rythme du tic-tac de mon cœur la chanson éternelle de ma rivière à la fois douce et insolente, aux couplets entraînants, vifs et gais, et dont le refrain me répète qu’ici-bas tout n’est qu’apparence, que tout semble s’enfuir, mais que tout revient et qu’un jour la Dronne m’emportera pour longtemps dormir en son sein où je connaîtrai enfin la vérité et tous les mystères de ses eaux.

De fougue, ivre de verts,
le rose s’empoupre et la valse des gestes déchire le regard. L’œil à la bouche,…de sang, je peinds, une fleur, un printemps, qu’importe, la couleur commande, dominante elle glousse baveuse en mes entrailles.